Hva ingen forteller deg om å jobbe på Internett

  • David White
  • 0
  • 1024
  • 287

Tim Reiss fortalte meg om deg.

Jeg trenger deg for natten til fjerde november.

I motsetning til mange av dine klienter ønsker jeg veldig lite av deg. Jeg gjennomfører et eksperiment om etterlivet. Du vil ikke bli skadet. Du kan til og med kjede deg.

Jeg trenger deg til å få hjertet til å hoppe over et slag. Jeg er sikker på at du er kjent med det.

Hvis du er interessert, svar med et sted.

Signert,
Clara Stead

Jeg får denne e-posten på en torsdag mens jeg skanner Yelp-anmeldelser av dyre restauranter, så selvfølgelig sier jeg ja.

"Det er ikke så stor forskjell mellom å få betalt for sex og å få betalt for å drepe meg," sier Clara, mens fingrene snurrer stammen på det enorme vinglasset hennes. “Begge er ulovlige. Den ene er bare mer ulovlig enn den andre. ”

Jeg presser tommelavtrykket mitt inn i det varme brødet servitøren nettopp brakte til bordet vårt. Hun kunne ikke vente på forretter før hun tok opp dette.

Dels er det min feil. Hvis en kvinne som ser ut som Julianne Moore ansetter deg for natten, er det sannsynligvis for godt til å være sant.

"Teknologien er der, og jeg har utstyret," sier hun og nipper til det røde. Det flekker leppene hennes, som er merkelig avslappede som om hun har øvd inn denne talen før. "Jeg vil være død i ikke mer enn et minutt-to minutter, topper."

Hun sendte meg en lenke til det hun hadde kjøpt "gjennom en tredjepart" og sa at hun med suksess hadde prøvd det på katten sin. Denne uttalelsen fikk meg til å ville drepe henne litt, men ikke nok til å bli dømt for drap.

"Jeg skjønner ikke hvorfor du engang gjør dette," sier jeg. "Kan du ikke bare ta folks ord for at etterlivet er ekte?"

"Nei," sier hun resolutt. "Du kan ikke tro hva noen sier for publisitet."

Og her er jeg ment å tro det kvinnen sier om tilbake fra de døde. “Hvis maskinen er standard, hva da? Jeg blir satt i fengsel for drap. ”

“Jeg har laget papirer, og advokaten min er klar over situasjonen. Jeg ville ikke bare la deg være ute for å henge etter dette. ”

Jeg kjenner henne ikke godt nok til å tro det. "Du har svar på alt."

"Jeg er en kvinne som lager åtte figurer i året," biter hun tilbake. "Jeg kom ikke hit uten å være forberedt."

"Og du har ikke noen som kan gjøre dette for deg."

Bemerkningen avviser henne som stearinlys til diamantene i ørene. "Ikke lenger," sier hun. "Kreft er en fitte."

Jeg kveler trangen til å synes synd på henne; Jeg vil ikke bli sugd inn i dette. "Er det derfor du vil dø?"

"Det er ingen garanti for at jeg ser noen," sa hun. “Ikke for å høres ufølsom ut, men dette handler om kjedsomhet. Jeg har hatt råd til alt som skal være interessant. Og den falt flatt. ”

Hun er en psykopat. “Du er sinnsyk,”Jeg sier før jeg kan ta meg selv.

"Du ble oppvokst av to foreldre, gikk på en anstendig skole, og du skaffer deg penger, så hvis jeg er sinnssyk, er du i samme båt som meg," skyter hun tilbake. "Har du noen gang lurt på hvorfor du lever?"

Jeg ruller øynene. "Jeg antar."

"Hva kom du på?"

Å rive av en brødbit, tygger jeg før jeg svarer henne. "Jeg vet ikke."

"Jeg tror ikke noen vet det," sier hun. "Inntil de har dødd."

Jeg ser på øynene hennes for å se om de spretter ut, og sporer mulige rykninger. Det er ingenting. Hvis jeg ikke hadde hørt ordene hennes, hadde jeg forestilt meg at hun bare fortalte meg om en ny forretningsplan. Det er ingenting annet enn logikk i blikket hennes.

"Kan du ikke bare gjøre dette i Japan?" Jeg spør. “Er dette normalt der? Jeg føler at de alltid gjør gal dritt. ”

"Dette er ikke normalt hvor som helst," svarer hun. "Derav interessen."

“Men det er gjort før? Vellykket? ”

"Jeg sa at jeg har gjort det selv."

“På en katt. Som forresten er veldig oppslukt, ”sier jeg og måler en reaksjon. Hun ruller med øynene.

“Ikke oppfør deg så høyt og mektig. Folk dreper dyr hele tiden. ”

Jeg tar noen slurker fra vinen min, som smaker godt for vin, men ikke vanskelig nok for denne samtalen. Jeg vil be om bourbon, men lurer på hvorfor jeg fortsatt er her. Når jeg sitter her med et reservasjonsgebyr på fire hundre dollar, kan jeg reise meg og dra med historien om en kvinne som ville at jeg skulle drepe henne. Det ville være nok materiale til flere fester, og nok penger til noen få fancy middager alene.

"Det er noe i dette for deg," sier Clara og krysser bena elegant under bordet. Det vil aldri være en dag da jeg kan gjøre det uten å støte på kneet. “Jeg er villig til å betale mye. Jeg er klar til å foreslå deg for andre som vil gjøre det samme. ”

"Hvor mye?" Spør jeg, tilfeldig interessert.

"Hvor mye vil det ta?"

Jeg tenker et øyeblikk på et liv der jeg kan gjøre hva som helst. Jeg tenker på et uanstendig tall. "Ti millioner dollar."

"Lag det tolv," sier hun, og støyen forlater rommet. Hjertet mitt er i hodet og jeg kjenner vinen i halsen. “Tolv millioner dollar. I mindre enn en time av tiden din. ”

På vei til Claras leilighet ber jeg om å se juridiske papirer, og hun gir meg en kopi. Det eneste juridiske dokumentet jeg noen gang har deltatt i, var en besøksforbud mot en klient. Denne er ti ganger tykkere; det ser ut som om noen har skrevet et manuskript av Bibelen. Det er tett og hun vet at jeg ikke vil lese det hele.

Kanskje det er planen hennes å begrave meg for dette. Likevel virker det litt fjernhendt at hun ville dø for å inkriminere en fremmed. Jeg må slutte å lage logikk ut av dette. Det er en sjekk på tolv millioner dollar i vesken min. Tolv million dollar. Skattefri.

Jeg tenker ikke en gang på hva jeg skal gjøre med pengene. Den tanken gikk knapt gjennom hodet på meg etter at jeg fant en unnskyldning for å gjøre dette. Hvis Clara kommer tilbake fra de døde, kan jeg aldri være redd for noe mer. Etter det jeg har lest om folk som kommer tilbake, er det mye varme og lys. Overveldende følelser av kjærlighet og en ny følelse av medfølelse. Det høres egentlig ikke så ille ut, men som henne har jeg en liten følelse av tvil fordi jeg ikke kjenner emnene. Jeg vil vite, ikke nok til å drepe meg selv, men nok til å få betalt for å drepe noen midlertidig? Kan være.

"Tror du på helvete?" Spør jeg, nesten off-handedly. Som om helvete er en slik strekning for to personer som vil drepe eller dø for å finne ut hva som eksisterer.

"Tror du folk som aldri har dødd, kan fortelle oss hva som skjer når du gjør det?" spør hun og gir så en fraværende liten latter. “Jeg har ikke hørt noe vitne si noe om helvete. Er du bekymret?"

Jo mer jeg tenker på det, er jeg sikker på at jeg drar dit hvis det er ekte. "Litt."

"Uansett hva som er ekte, skal vi dit uansett," sier hun. "Å se det endrer ingenting."

Clara viser meg hvordan jeg kan koble henne til en EKG, og tuller tørt hvordan jeg kunne vært sykepleier.

"Jeg antar at det ikke lønner seg bra," sier hun stille etter at jeg ikke ler.

"Du kunne ha fått en sykepleier," svarer jeg.

Hun slår noen få knapper og skjermen lyser, merkelig kjent med de medisinske dramaene jeg har sett. "Ingen som pleide å adlyde loven ville gjøre dette."

"For tolv millioner dollar?" Jeg spør.

"Hmm," sier hun, og tankene hennes er ikke i samtalen. "Kanskje jeg skjønte at du ville ha det bra med det som skjer."

"Med hva?" Spør jeg, selv om tonen hennes sa ingenting.

Hun børster meg av og gjennomborer sin egen hud med en nål til IV, eller hva det enn er som er koblet til maskinen hennes. Jeg stirrer på det og avverger øynene fra fingrene mens hun legger medisinsk tape over den indre albuen. "Når maskinen treffer 62 grader, vil jeg at du skal holde meg under i nitti sekunder."

Hun gestikulerer til den store digitale tidtakeren på nattbordet sitt. Vi har gått over dette før, men å se blodet strømme gjennom rør mens hun snakker instruksjonene, gir meg frysninger. Hun fortsetter å snakke i noen minutter før talen begynner å falme.

"Bare ..." stikker hun av og øynene kjemper for engasjement i min retning. "Oppholde seg… "

Munnen hennes slutter å bevege seg, selv om jeg hører noen summende lyder som om hun fortsatt prøver å kommunisere. Jeg skjønner under leppestiften at leppene hennes har blitt blå. Den eneste fargen som er igjen i kinnene er rødme og bronzer, hennes manglende sirkulasjon lyser forkledning. I kontrast kan jeg se noen riper, som jeg forestiller meg er et resultat av kjæledyreksperimentet hennes. Øynene hennes blekner inn og ut, og øyelokkene begynner å blafre lukket. Jeg ser på dem, noe inni meg som roper for å se bort.

Det har gått syv minutter siden hun snakket sist, og kroppstemperaturen leser 88 grader. Ser tilbake på ansiktet hennes, jeg ser øynene hennes åpne, bredere. Jeg lurer på om det er slik frykt ser ut uten ansiktsuttrykk. I noen sekunder har jeg en sterk trang til å redde livet hennes.

Så gal som dette er vil jeg vite hvor hun skal hvis hun skal noe sted. Jeg er ikke en religiøs person, den eneste opplevelsen med religion jeg har vært en kort periode på søndagsskolen da foreldrene mine trengte gratis barnevakt. Jeg husker at arken var en stor sak for meg, men vet ikke om de lærte oss om helvete. Kanskje de skjønte at vi var for unge til å måtte lære om det. Foredragene deres var for det meste fullpakket med engler og Jesu kjærlighet til oss alle, til og med de rare barna i ryggen som plukket nesen og stakk det de fant mellom sidene i Bibelen..

Jeg sluttet å tro da en jødisk jente i klasse 2. klasse sa til meg at hvis jeg stakk opp langfingeren, ville Gud sende meg til helvete, akkurat der og da. Den kvelden må jeg ha vært nysgjerrig fordi jeg gjorde det under dekslene, og brannene i underverdenen åpnet seg ikke under himmelsengen min. Jeg hadde trodd de kunne. Hvis Gud ikke så på meg begå denne avskyelige synden, skjønte jeg at han sannsynligvis ikke er der ute.

Kroppstemperaturen hennes er nede på 81 grader og øynene hennes er døde. Noen ganger skifter de. Pusten hennes er så grunne at den nesten ikke eksisterer. Hun fortalte meg at maskinen vil flytte oksygen for henne, for å bare late som om hun mediterer eller sover dypt. Dessverre er det ikke så betryggende når du er vant til folk som snorker.

Noe mykt børster benet mitt og jeg skriker, og føler at jeg bare har kastet et lag av meg selv. Jeg stirrer frossen ned på gulvet og ser en katt, det som må være katten hennes, stirrer opp på meg. Det ser mer søtt ut enn skummelt, og jeg tar det opp og lar det nestle seg i fanget mitt når det ser på eieren.

"Nå hevner du deg," sier jeg, og katten purrer. Jeg skulle ønske det kunne snakke; kanskje Clara hadde trodd på det den så.

Clara har passert hypotermi, og jeg føler at kroppen hennes har kjølt hele rommet. Huden min har gåsehud og kattens pels føles kald og nesten truende. Myk hopper den fra fanget mitt til sengen, polstrer over for å ligge på Claras bryst. Som om pusten ikke allerede var grunne nok.

Jeg ser på skjermen - 73 grader nå. Jeg lurer på om Clara vil bli kjent som min merkeligste klient. Selvfølgelig er det alltid rare, men litt research, og jeg har lært å forvente gutta som vil bruke bleier eller be meg tisse på dem (en av grunnene til at jeg aldri spiser asparges lenger). Mannen som foreslo meg for henne, Timothy Reiss, er en mangeårig klient og som ofte ber om at jeg bruker en full burka for å se ham. Han jobber for Pentagon.

Jeg ser rundt på rommet hennes etter en genser eller noe som kan varme meg opp, og av en eller annen grunn senker hjertet mitt når jeg ser skapet hennes. Det er ingenting å lukke en dør, men jeg er på spissen med hele dette midlertidige drapssaken og lurer på hva som er inni. Jeg kunne reise meg og åpne den, se for å se, men jeg skulle ikke forlate skjermen. Nitti sekunder, det er alt hun kan være død for, den mest presise timingen jeg noen gang har hatt å gjøre med. Jeg tror jeg sannsynligvis vil slå bryteren på åttifem sekunder bare for å være trygg. Det er nok tid til å se etterlivet, tror jeg.

Forhåpentligvis ikke også mye tid.

Når temperaturen hennes treffer sytti, løper kaldsvette gjennom kroppen min. Jeg føler meg kvalm. Selv katten virker nervøs, og har steget til potene fra sin plass på Claras bryst. Den beveger seg i stedet på føttene og står der, av og til kaster et blikk på meg, men holder for det meste øynene på den døende kvinnen i rommet. Jeg lurer på om katten er glad for dette, skoen er på den andre foten nå. Kanskje det ikke vil at jeg skal snu bryteren.

68 grader. Jeg kunne snu det nå, men vet ikke om dette er noe en person kan gå gjennom to ganger. Hun virker som noen som vil prøve det igjen, og hvis det er noe der ute, tror jeg ikke det vil la henne komme tilbake etter å ha lurt det. Som det ser ut, er vi her med litt alvorlig kraft, og det gjør jeg ikke vil at noe ille skal skje med meg på grunn av dette. Vær så snill og ikke la dette være tingen som åpner underverdenen for å suge meg i. For kanskje å vende fuglen bare ikke er dårlig nok.

Jeg vil ikke gå til helvete. Omtrent alt i livet mitt betyr at mitt eneste håp er at det ikke eksisterer i utgangspunktet.

Temperaturen hennes er 65 grader og magen er halvveis opp i halsen mens jeg ser den sakte synke til 62. Maskinen piper og jeg besvimer nesten..

Til slutt dro jeg før Clara våknet, og ringte 911 på forhånd slik at hun hadde noen med seg når hun kom til bevissthet. Det jeg vet fra Tim Reiss er at hun er lykkelig, og hun er yogalærer nå. Han spurte meg om jeg ville vite hva hun så. Han har også spurt meg om jeg vil være villig til å sette ham igjennom det.

Jeg har muligens permanente arr på armene etter det som skjedde etter at hun døde. Det er ting i hodet mitt som jeg ikke kan se, selv om jeg ikke er sikker på om jeg noen gang har sett dem. Jeg vet at jeg følte dem. Noen ville ikke at hun skulle komme tilbake. Clara, muligens fordi hun senere sendte meg en pakke med en tusen dollar kashmirgenser og en lapp som sa:

Beklager det jeg gjorde da jeg var død. Takk for at du snur bryteren.

Jeg vil be henne om katten sin. Jeg vet ikke om jeg kan bruke genseren. Jeg har råd til å kjøpe en av mine egne nå, men jeg har egentlig ikke gjort noe i pengene hun ga meg. I stedet har jeg gått i kirken, ikke bare kirke men templer og moskeer, prøver å slå opp alle religioner for å se om en stemmer overens med det jeg opplevde (bortsett fra Scientologi og mormonisme - jeg er ikke gal). Og kanskje en religion ikke fikk det riktig. Men hvem vet; det er bokstavelig talt tusenvis av dem.

Det eneste logiske jeg kan tenke meg å gjøre med pengene er å reise verden rundt. Kanskje jeg drar til India og studerer yoga og later til å være Julia Roberts. Eller jeg tar en biltur over USA som Jack Kerouac. Alt jeg kan gjøre er allerede en film jeg har sett eller en bok jeg har lest, men kanskje jeg finner noe annet.

Fordi du aldri kan ta noen ord for det, vet du? Du må fremdeles finne ut av det selv.




Ingen har kommentert denne artikkelen ennå.

Nyttige artikler om kjærlighet, forhold og liv som vil forandre deg til det bedre
Det ledende nettstedet for livsstil og kultur. Her finner du mye nyttig informasjon om kjærlighet og forhold. Mange interessante historier og ideer